Mayerling, le Blog(*) de Rodolphe von Todstadt - les_choses_qui_comptent_vraiment_

Tonight we fly

noreply@ (Rodolphe) — Wed, 02 Jul 2008 17:41:00 +0200

(com’on buddy, let’s…)

En une seconde à peine, la messe était dite. Une phrase a suffi. Le temps qu’elle imprègne mon âme (d’autres diront : mes neurones) (anyway) et c’était fait. Tout s’est envolé. Pfoup. Disparu. Je suis resté un peu KO, changé, sans bien comprendre ce qui m'arrivait. Et puis, soudain, c'était clair : j’étais devenu un vieux Monsieur (d’autres diront : un adulte) (anyway).
Il fallait bien que cela se produise un jour, me direz vous ? Il est même bien tard...
Ouais. Je sais.
Mais j'aime pas.

Alors je veux prendre le grand avion (d’autres diront : fuir) (anyway). Mater les hôtesses entre mes cils mi-clos. Un whisky on the rocks ; à ras bord les glaçons s’il vous plait Mademoiselle ; Merci vous êtes un ange. Sortir du parking dans une ricaine, et prendre la One-O-One dans la douce torpeur du jet lag. Cruiser gentiment entre les banlieues de cubes de bois. Prendre Hyde, plutôt que Van Ness. Juste pour monter et descendre les collines. Nob Hill, Russian Hill. M’engouffrer sur le Golden Gate au rythme des plaques de béton sous les roues toudoum toudoum. Tourner à droite et grimper grimper grimper jusqu’aux Marin Headlands. Me garer. Respirer le vent. Embrasser la ville. Et dire adieu à ma jeunesse. Sans rancune.

For whom the bell tolls ?

noreply@ (Rodolphe) — Mon, 31 Mar 2008 23:42:00 +0200

Je me suis longtemps demandé comment on le prononçait, à l’américaine. Sont chiants ces ricains avec leur accent. Au moins à Tokyo, sans piger un mot de japonais, je comprenais le nom des stations de métro, annoncé avant l’entrée en gare. Et heureusement, car circuler en métro me mettait limite en mode panique. Alors, je remerciais les tokyoïtes d’être si silencieux, et attendais avec impatience la voix off qui égrenait les stations. « Akasaka-Mitsuke ». Ouiiiiiii ! J’y suis ! Oh quel pied !

Mais là, comment prononcer ?

Son nom m’est resté en mémoire depuis avril 2004 et son « enlèvement ». Rapport à Armistead, j’imagine. J’aime bien Armistead. Mais je ne vais pas vous saouler, une fois de plus, avec Frisco.

Ce matin, une dépêche Yahoo. Assez laconique, comme d'hab. Elle annonce que l’on vient de retrouver ses « restes », qu’ils sont identifiés, sans équivoque, et renvoyés aux siens. Je lance la vidéo. On le voit en 2004, gamin égaré, assis aux pieds des insurgés cagoulés et kalachnikoffés. "My name is Keith Matthew...". Puis interview de ses parents, so Cincinnati. Ils sont tristes, mais semblent soulagés. 4 ans ont passé. J’imagine que leurs illusions s’étaient envolées. Peut-être. Je ne sais pas.

En tous cas, j’ai bien écouté, et maintenant je sais : on prononce Maôpéne.

Alors je le dis tout haut, et bien correctement : « Matt Maôpéne ».

Comme ça au moins, s’il passe à proximité, il va pouvoir se situer sur le plan.

"Personne n'est une île, entière en elle-même; tout homme est un morceau de continent, une partie du tout. Si une motte de terre est emportée par la mer, l'Europe en est amoindrie. La mort de chaque être humain me diminue, parce que je fais partie de l'humanité, et donc, n'envoie jamais demander pour qui sonne le glas ; il sonne pour toi".
John Donne

We're like crystal. We break easy.

noreply@ (Rodolphe) — Sun, 16 Mar 2008 19:28:00 +0100

On est fait de cristal, les Gens. Le temps, les maladroits, les malheureux, nous ébrèchent, nous fendillent. Parfois même, c’est la grande fracture. Tchaaaakkk ! Deux morceaux. Sainte-Super-Glue, priez pour nous.

On envie la solide argenterie. Sans voir qu’elle est bien cabossée. Qu’elle est souvent fausse. Que la couche de métal précieux est si fine. Usée aux angles. Qu’elle laisse apparaître la ferraille par plaque.

Oh oui et puis on blesse aussi. On égratigne. On écorche. On coupe. On tranche. On fait pisser le sang.

Alors, on peut s’enfermer dans la vitrine. Bien à l’abri, on regarde le défilé du monde, des danseurs sur une piste. Leur pogo nous terrifie. Leurs gestes sont tellement désordonnés. Certains peuvent nous cogner. Nous faire voler en éclats. Mais ouf, dans la vitrine on est sauvé. Avec les autres bibelots. Tiens, on ne les avait pas remarqués ceux là. Enfin, on les avait oubliés. Comme ils sont empoussiérés…

Où alors on se lance sur la piste, nouvelle boule à facettes. On s’inscrit dans le grand désordre. On joue des coudes. Parfois, on en entaille. Et on tournicote, en fredonnant you shock me to the core you shock me to the core… un sourire insolant au lèvres, bien conscient du grand fracas potentiel, du big bang aux mille étincelles. Oui. Mais quelle jolie fin, non ?

(il me faut *absolument* ce t-shirt jaune)

Le prix de l'endive

noreply@ (Rodolphe) — Fri, 07 Mar 2008 21:01:00 +0100

Le RER C. Je suis vanné. Je ferme les yeux. Tous ces palabres j’en ai ma claque. J’ai joué franc jeu. Je suis trop vieux maintenant pour les compromissions. Et il me reste si peu d’illusions. Dans le monde du travail, je veux dire. Dans la vraie vie, c’est une autre histoire. J’ai marqué des points. Enfin, je crois. "Rodolphe, vous êtes convainquant" (C’est parce que je suis un honnête homme, votre seigneurie). J’aimerais que tout cela se finalise. J’aime bien le quartier. J’y ai des souvenirs. C’est fou quand j’y pense. J’avais 11-12 ans et je prenais le métro comme un grand pour aller seul au ciné. Je sais que j’avais moins de 13 ans car je devais vérifier l’âge limite pour certains films. J’étais bien tenté par les péplums érotiques, genre Caligula de Bon Guccione, vous voyez le genre. Mais interdit aux moins de 13 ans. Alors, je voyais Hair. Fame. Love Story en redif. Puis en fin d’après-m’ je rejoignais mon oncle à son bureau, rue Caumartin. Il passait prendre un whisky au Bar R. J’étais un peu troublé par les fresques. Romaines dénudées justement. Il faudrait que je vous parle de mon oncle. Mais là je suis claqué.

J’arrive enfin. Il est tard. Je jette un œil à mes mails. Je dois décliner le week-end Normand, après le Breton. Les gens sont gentils, et j’ai peur de les fatiguer. Melle P m’engueule. Des spams. Pas de nouveaux commentaires.

Hey …
ca va? im doin pretty good here, i havent blogged in a while but things are doing pretty good. i just havent found the energy to sit and blog as much as last time, we work alot, 14-17 hr days. How is life with u in france?
d.

Un mot de D sur le Livre des Visages. J’ai lu son dernier post il y a quelques jours, après un long, toujours un peu inquiétant, silence. Il y parle, si bien, de la tension dans les yeux des Iraquiens, des caches d’armes *neuves* découvertes presque journellement, de la poussière et de l’épuisement. Je voudrais commenter, mais je n’y arrive pas, je ne trouve pas mes mots. Mais là évidemment il me faut répondre. C’est important. C’est drôle aussi. On ne s’est jamais vu bien sur. Tout nous éloigne (quoi que). Mais, finalement, quand cela ne va pas trop, il vient vers moi, réclame le signe. De l’honnête homme ?
Je demande des nouvelles de sa mère. Elle est croupière à Vegas, ça m’éclate. J’essaie de le faire rire. You know, for us here, same old shit: eating frogs and snails. Ou encore : Maybe because I was a soldier myself (ok French army, don’t laugh). Je ressors ma resucée de garde du Mur : The Russian din’t attack. Coincidence ? Je ne sais pas quoi écrire en fait, mais est-ce si grave ?
Pendant ce temps, au JT du soir, les ménagères parlent de la hausse du prix de l’endive. C’est vrai qu’elle est chère, l’endive.

Le bal des Capulet

noreply@ (Rodolphe) — Mon, 11 Feb 2008 22:10:00 +0100

En quittant le grand salon d'un château de location, pour flâner dans la fraîcheur du parc, les petits s'égaient en piaillant, dans leurs jolis costumes ciel et ambre, les jeunes-femmes rivalisent de chapeaux, les jeunes-hommes bombent le torse,

Ou... tout là-haut, à l’autre bout du monde, le regard perdu au delà du Chao Praya, le vent, l’impression de respirer plus fort, le silence des amis que l’on entend sourire,

Ou... allongé, un après-midi, dans la douceur de septembre, le corps assoupi, disant des bêtises qui creusent les fossettes, s’émerveillant de la longueur des cils,

Ou...

A chaque fois cette foudroyante sensation de bonheur, et l’étincelle au fin fond de l'âme qui dit : « faites que cet instant se fige, qu'il dure toujours ». Mais…

Ou...

A Wink in Return

noreply@ (Rodolphe) — Sat, 02 Feb 2008 21:55:00 +0100

Et vous les Gens vous y croyez aux anges ? Mouais, ils ne se manifestent pas beaucoup, c’est ça ? Mais, sans leur parler comme des doux-dingues, vous leurs faites des clins d’oeil de temps en temps ? juste histoire de dire, hey buddy, semper fi…

Oh bien sur que je n’allais pas le rater celui là. Que nenni ! Je ne rate aucun clin d'oeil au buddyboy. Je l’avais repéré dans les sorties, vous pensez bien. Ah mais flutte il ne sort pas dans la Sainte-Capitale ! Allons, soyons fous, en route vers la Capitale-Annexe : il est en VO sur les Champs. La salle est bien grande pour la dizaine de spectateurs. Des hommes seuls pour la plupart, comme dans les cinés pornos dans le temps, avant internet. J’ai toujours tant aimé les cinés. Je m’installe bien au centre, dans une allée vide, et l’ombre se fait. Oh la barbe voici quelques retardataires qui se collent juste à ma droite. Non mais quelle idée il y a de la place partout. Bon allez c’est parti. Ca va être bien, Inch Allah.

Les uniformes au camouflage pixellisé, la poussière au cul des humvees , le metal en soundtrack à crever les tympans, la terreur dans les yeux des enfants, la conscience du grand gâchis, des âmes fracassées.

Générique.

La lumière se fait. J’attrape mon chèche, me lève. Parmi les quatre personnes à ma droite se trouve DdV. Je cligne des yeux, mais oui, c’est bien lui. Bronzé et bellâtre. Totalement le genre de Queen Mum. Je le suis. Il me tient la porte avec un sourire que je lui rends. Nous sortons. Il salue amicalement la caissière.

J'envoie un texto à Cre qui aime les poils, ce qui n’a aucun rapport.

Et puis je remonte tranquillement les Champs. Et je me dis, c’est quand même rigolo, DdV là, juste à côté, assis à moitié sur mon chèche, et justement, pour ce film là. Cela aurait été Astérix encore…

You know, when your guy talked to the UN – our Foreign Secretary Villepin – Yes Villepine. You know, we were already in Saudi facing the country in columns in our fucking humvees and strikers and all that shit and you know it was to late we were on our way – I know you were, buddy – and nobody was able to stop the machine, even a fucking froggy, the bullet was in the riffle – I know it was buddy.

Et puis en rentrant j’allume une clope devant mon potager, et.

Okay buddyboy I get it now…

Thanks for the wink! Wow. What. A. Great. Fucking. Wink!!
:)

Et vous les Gens, vous y croyez aux anges ?

Les perdants de Dieu

noreply@ (Rodolphe) — Fri, 30 Nov 2007 18:40:00 +0100

Alors, j’y reviens. La faute à la Tzarine. Peut-être pour en finir aussi (peut-être, j'ai dit), mais c’est promis, la prochaine fois, on rigole.

Par où commencer. Par les yeux peut-être. Nous avions tous trois les yeux bleus. Mais d’un bleu si différent, d’une mélancolique opacité de lac pour l’un, distillant la gène, le soupir, le tortillement de doigts ; clair et chantant comme l’eau du torrent pour l’autre, imposant le sourire, la soif de grand air et les jeux de chenapans.
On me parle des miens, on y lit des choses, que mes guignolades ne masquent rien. J’imagine.
On me parle de deuil.

Le deuil est fait mes amis. J’ai perdu le petit buddyboy, j’ai perdu un frère, mon père, une sœur bien avant, des amitiés qui comptaient, et l’amour (so far). La belle affaire. Vous avez coché votre part les Gens ? Ca donne quoi ? égalité ? 4/6 ? 3 de plus ? Je n’ai ni plus ni moins souffert que tout un chacun. La vie est une histoire qui finit mal :)

Alors pourquoi ressasser tout ça ? Pourquoi pas un grand ménage du printemps, emballé c’est pesé.

Passé le fait que mon dernier post parlait moins du deuil que de la difficulté de le partager, Cally est mort, et cela a été dur. Et si j’avais été, à l’instant où je l’ai appris, roulant sur une route de l’Idaho, sans doute me serais-je garé pour hurler comme Régine Chassagne ma rage et mon désespoir. Mais je n’ai pas hurlé, j’ai raccroché. clic. Et le deuil s’est fait.

Celui là en tous cas. Car ce n’est pas la mort de Cally qui revient et revient et revient encore, sur ce blog, c’est autre chose.

Lorsque j’ai commencé à me rendre aux US régulièrement, j’ai renoué avec mon frère installé à L.A. et pas vu depuis plus de 10 ans (mon frère pour l’état-civil uniquement. Trop long à expliquer, on n’est pas dans l’Idaho) et j’ai fait connaissance avec Cally à cette occasion (trop long/pas Idaho).

Tous deux sont nés sous l’argument facile de la mauvaise étoile, enfants malheureux, négligés, ni désirés, ni aimés. Mon frère ne s’en est jamais remis. Noyé par les jours passés, inconstant, tour à tour mélancolique et flambeur, autodestructeur. Mais Cally lui, issu d’un même cloaque, resplendissait de bonheur, de candeur et d’espièglerie. Et j’ai trouvé cela merveilleux. Je me suis dis que, oui, rien n’était jamais perdu, quelques soient les cabossages de la vie, que tout était possible, que personne n’était condamné, qu'on pouvait, qu'on se devait, de vivre dans l’espérance.

Et Cally était l’incarnation de ce sentiment. Alors, quand il est mort en Irak, pour qui, pour quoi, quelque chose d’énorme s’est effondré, tout un monde en moi, remplacé par un vide sidéral :

Mes amis, il n’y a rien à faire, car décidément, Dieu a ses perdants.

Arcade Fire

Should I sort of bring’em all to Idaho?

noreply@ (Rodolphe) — Tue, 27 Nov 2007 00:00:00 +0100

People don’t understand, bro. I tried, but it’s the way things have to be. I can’t tell the whole story. I can’t explain all’n stuff. I mean, I can tell it, but it doesn’t work. Writing is ok, cuz words are just thrown away and maybe they touch a soul, maybe not. It doesn’t really matter. I’m already far away. But I can’t tell the story to someone, face to face. Cuz you know, if you’re not a moron, or not drunk enough, you realize that it doesn’t work and you just feel pathetic, in the end.
Though. Not totally true. I can tell the story, but I need a very specific instant in a very specific place. Could be, let’s say, during a walk on a long beach like the ones we get in the South-West of France… or a highway crossing Idaho (this is more meaningful for you fucking redneck :) When? At the very exact place, when the road has already been long, and I’ve just reached the middle of nowhere, and I feel the trip’s gonna last sort of for ever, and I think it’s great and I'm a fucking lucky bastard. The car is cruising. Then it’s ok, it’s the right time, cuz I’m nowhere, and you’re everywhere, so I can tell the story, and the words are flying gently and they’re telling your life, and all lives, they’re telling the friendship, and they’re telling the youth, and they’re telling yesterday’s laughs, and they’re brightening the sky, and they make me cry, and they make me smile.

You didn’t manage to walk on my beach buddy, but yeah, Idaho is a right place to tell the story. Yeah, Idaho.

Interstate 15, Idaho, (merveilleuse photo) par Plouf - C. par Jay (non moins) - Soundtrack : Arcade Fire

A wink at two smiling angels

noreply@ (Rodolphe) — Thu, 17 May 2007 19:10:00 +0200

See, I did it. I always keep my promises I told you. But what’s the matter with you dudes? Where the fuck were you? I can’t rely on you anymore, that’s it? Okay, just kidding. I do know you were there too. I felt you, opening the golden door, playing into the wind, kicking ass of those silly waterproof pigeons, messing up Plop’s hair (mmm... kinda hair ;) And I heard you, your laughs, your whispers in my ear, your sweet words of smiling angels.

We went to Yellowstone you know. Was one of our plans, remember? A bit sad you weren’t with us. It was really great.
So. Much. Fun.
(Buddyboy, you would have shown me some dance steps, allowing me to accept the kind invitation of that cute girl in the Million $ Cowboy bar in Jackson Hole… :)
(and Plop would have invited the Chardonnay "young" lady, for sure :)

Anyway. When the time comes we’ll meet again. Other haunted places are coming in my mind. The Griffith Observatory at dusk could be cool. The Santa Monica pier maybe? We’ll see. You can give me time, since you get eternity.
But that’s a promise. And I always keep them. See.

... et merci à Plouf d'avoir été un si cool compagnon de route.
(c'était, là aussi, une promesse... :)

This one is for bravery, oh and this one is for me

noreply@ (Rodolphe) — Mon, 03 Jul 2006 23:28:11 +0200

Je pense de temps en temps aux derniers instants. Je ne vois pas de souffrance c’est étrange. Plutôt une interrogation, une question qui s’impose dans son esprit, avec un je ne sais quoi de fatalisme : « Mais qu’est ce qui m’arrive, cette fois… ? »

Allez savoir.

Allez zou. Tom Waits :