California dreamin'

Avec Plouf on a papoté et on s'est dit que...

[San Francisco, 1992]

All the leaves are brown
and the sky is grey...

:)

C'est encore sur un lit que c'est le mieux

Nouvelle chaîne, venant de Sissi dont j’aime les bonnes fréquentations (rien ne vaut l’escrime ;°)

Alors l’idée c’est de prendre en photo sa table de petit-déjeuner. C’est hyper facile. J’ai su faire. Et voilààààààààààà :

Je commente :

- Mon réveil Six Feet Under sonne à 7h.
- J’appuie 3230 fois sur snooze.
- Je me lève en pestant maisjaiencoresommeilraslebolfaitchier !
- Je me fais un thé en chauffant l’eau dans le micro-onde (la honte), verse un grand verre de jus de pamplemousse Tropipicaca rayon frai (ça c’est bien), et accompagne de deux ou trois biscuits pour ado pré-pubère (à nouveau la honte).
- Je mets tout ça sur un plateau.
- Et je refile dare dare sous la couette remettre mon petit corps au chaud huuummmm huuummm comme on est bien comme on est bien.
- Et voilà.

Et le suivant c’est Cre, car il déteste les chaînes et il a dit Ouf! la dernière fois quand j’ai choisi Gus plutôt que lui, alors c'est bien fait.

Gonna be fat

Mardi, cousinade chez F. Terrines de môman, quiches des cousines et Piper-Heidsieck. Je me pique une somptueuse crise de fou rire quand j’apprends que tante A parle à son nouveau fox-terrier en latin. Elle est un peu secouée tante A.

Mercredi, déjeuner avec G. Bagel guacamol-poulet et verre de gamay devant la mairie d’Issy. La grossesse lui va bien. On parle prénoms. Je propose Louis ou Charles, Hortense ou Eugénie. En même temps c’est pas moi le père, donc c’est pas grave si elle en choisit un autre.

Jeudi, dîner grand-genre chez Melle P. Potage d’automne, filet mignon et Taittinger. JC rentre de Sao Paulo la gueule cassée. Il est tombé sur de vilains brésiliens qui lui ont fendu la lèvre sur 5 cm. Heureusement ils sont balaises en chirurgie esthétique là-bas, on n’y voit goutte. JC ne peut pas encore rire car ce n’est pas totalement cicatrisé, alors évidemment je sors blague sur blague. S m’a abonné à la lettre d’information de Sarko, la garce.

Vendredi, happy hours avec C, T et une amie. Une chope de Hooegarden. Je me sens à l’aise avec T. On « fit ». On « share » :) Il est arrivé accompagné d’une charmante jeune personne, petit côté sixties, mixe de BB et Gréco, attachant personnage.

Un peu plus tard dans la soirée, je rejoins un dîner petite noblesse rue de la Sainte-Famille. Magret de canard et Graves. Les sourires de ma vicomtesse de voisine me collent des frissons partout dans la particule.

Samedi, invitation de Ron et un charmant compagnon, au gay-friendly Petit Prince. Œufs cocottes, coquilles à la plancha et sancerre. Je me régale. Le resto n’a guère changé, depuis le temps lointain où la bande y dînait régulièrement, avant de rejoindre les cafés de la Contrescarpe, pour y refaire le monde. Ron élude un sujet qui fâche, je fais de même avec celui sur Cally. 1 partout :)

Jeudi midi déjeuner chicanos avec J. Fajitas de bœuf qui m’emportent la gueule et Corona. Sa femme débloque de plus en plus je ne sais que dire. Elle s’est rasée complètement la tête lors de sa dernière crise. Je me fais du souci pour les enfants.

Jeudi soir dîner avec S. Son mari ne vient pas finalement. Tiens tiens. Steak saignant et Gamay. Nous découvrons tous deux « l’Appart ». C’est pas mal. Un petit côté « lounge ». C’est branché j’imagine car à une table voisine dîne Satya Oblet. En sortant on passe devant le Virgin. S me conseille « Corps et âme » de Frank Conroy. J’achète aussi un cédé de Nick Drake, histoire de faire comme Plouf.

Vendredi, dîner familial, dans le libanais de la rue de Longchamp pour l’anniversaire de tante S. Baba ghannouï, fattoush, kafta et vin de la Bekaa. Je suis en face des ados. Mon Dieu, qu’ils sont Beverly Hills ! Ils ne pensent qu’à fumer et boire des cubas libre toute la nuit à l’Etoile. Tellement moi à leur âge.

Ainsi va la vie de Rod.

Bon aller, je vous laisse, je file, je suis attendu, pour dîner…

Am, stram, gram

Je trie en ce moment, mes bouquins, mes photos. Je n’avance pas vite. Je rêvasse devant des clichés oubliés. Celui-ci par exemple. Je l’ai pris lors d’une balade avec mon frère, son copain, Jay et Cally, à Bodega Bay. C’est connu vous savez c’est là que Hitchcock a tourné les Oiseaux. Il y avait plein de mouettes d’ailleurs. Je n’aime pas les mouettes. J’ai fait rire Cally en lui disant que ce n’étaient que de senseless waterproof pigeons. Ca me fait drôle : de nous cinq, je suis le seul encore vivant. Le grand oiseau noir nous a survolé, et pic, et pic, et pic, et pic,
et colégram.

Bien droite au milieu

Pour ceux qui ont ratés les précédents épisodes de la saga « Un Aussie pour mon Bum », vous pouvez jetez un œil là puis là puis là.

Youpiiiii !!
J’ai reçu celui aux couleurs de l’Australiiiiiie !!

Ni une ni deux je vous re-déballe mes jambes (murmures enthousiastes…), et emballe mon popotin dans ce « Club Mittagon size sixteen » et voilà le résultat :

Pile :

Face :

Alors ? Vous en pensez quoi ? Il est bien aussi non ?

Et puis il faut que vous sachiez que je l’ai étrenné dans la zone Aqua de mon Mooving : baignade et hammam.

Il est par-fait !

Juste un truc quand même : je confirme que les bandes blanches à gauche et à droite deviennent légèrement translucides lorsqu’elles sont mouillées.

Alors moi je porte mon bidule bien droit en l’air et au centre, donc pas de soucis. Mais si vous Messieurs vous le portez un peu sur le côté, il est possible que vos camarades de jeu aperçoivent le bout du bout, dépassant dans la zone transparente.

C’est pas bien méchant mais bon…

(Là vous allez découvrir une facette de ma personnalité inconnue jusqu’alors : mon côté McGiver)

…plutôt que de fourrager toutes les 5mn dans votre maillot pour le remettre droit, j’ai trouvé le truc : vous placez un morceau de scotch double-face sur votre pubis juste au dessus de la touffe, vous y collez le bout de l’engin, et zou, le tour est joué.

Malin hein ?

Merci qui ?

On n’aura qu’à pas dire les Secrets que l’on a…

J’avais raté le précédent à cause d’un pétage d’arcade sourcilière. Mais là je me gare devant la Bourse, crache devant ce temple de la bourgeoisie régicide, et me précipite au Sentier pour le concert des Secrets de Diego.

J’ai chanté !

Oui j’ai chanté !

…or vous savez moi, la dernière fois que j’ai chanté, c’est l'hymne du 16° Bataillon de Chasseurs : LOIN DE CHEZ NOUUUUUS EN AFRIQUE COM--BA--TAIT LE BA—TAILLON…
(non, à la messe je ne chante pas, vue que la chef de chorale a une voix tellement haut perchée que pour la suivre il faudrait que je m’émascule (c’est pas tant que je m’en serve beaucoup mais bon)).

Mais je n’ai pas pleuré.

Non, je n'ai pas pleuré si je vous le dis ho !

La petite puce Sphèr'V elle si. Elle a même été obligée de poser son appareil photo à cause des larmes qui lui floutaient les yeux…

Moi je n'ai pas pleuré, mais faut dire aussi que Hem’M (qui n’arrêtait pas de se serrer contre moi à tel point que j’avais une fesse en dehors du banc) n’aime pas les mecs *ramollos*. Hem’M aime les mecs *durs*. Bien bien *durs* (...) alors bon c’est pour ça.

Et puis j’ai été blackboulé…

… par une si belle, si intelligente, si pertinente reprise des Rita, blackboulé un soir de 90 à la Cigale, à ce concert de Catherine et Fred, où je me foutais de tout car la nuit était à nous…

Alors qu’est-ce que vous voulez que je vous dise. J’ai adoré. J’ai adoré les notes, j’ai adoré les mots, j’ai adoré les doigts sur les instruments, j’ai adoré la scie, j’ai adoré les pas chassés des baskets –(presque aussi belles que mes rangos), j’ai adoré l’after aussi, les shashimis de Kintaro, le boulevard Rochechouart avec tous ses souvenirs…

…et le petit wouwou, j’ai adoré le petit wouwou…

Diego et le petit wouwou du bd Rochechouart

là

Alors elle me réveille
Me raconte son rêve
Je la prends contre moi
Et l’écoute parler
Et l’ écoute parler
Et l’écoute parler...


.

Oh, bop, do do do do do do do do, Fa-fa-fa-fa-fashion

Non, je ne m’achète pas que des moule-b australiens. Bien sur que non.

Je m’achète aussi des habits.

Là c’était les soldes et tout, alors je me suis acheté des lunettes de soleil pas du tout soldées. Cherchez pas à comprendre.

Mais ce n’est pas tout : dimanche, pendant la compet’ de fleuret, j’ai fait un tour à la boutique de la Fédération Française d’Escrime où je trouve toujours des trucs hypratops.

L’année dernière j’avais acheté ce sweat hypratop :

Cette année j’ai acheté celui là, tout aussi hypratop :

Et puis depuis le temps que je vous en parle de mes rangeos, faut que je vous les montre :

Sont trop belles hein ? Je les aime d’un amour infini.
(c’est un peu exagéré)

Maintenant le challenge c’est de me trouver des gants en cuir. Mais je veux des gants d’officier en cuir marron, tirant un peu sur le brun-chocolat, comme j’avais à l’armée, et que j’ai oublié sur la banquette du Grand-Café à Troyes et quand je suis revenu on me les avait piqués ! SONOFABITCH !!!

:)